Suponíase que esta tenía que ser la última y final entrada acerca del viaje a Egipto, pero la verdad es que no me queda mucho más que añadir, puede que alguna anécdota suelta, que elijo reservar para cuando salgan de copas conmigo, o sino siempre podría seguir dando vueltas a las ideas ya expuestas, exprimirlas hasta secarlas y tratar de hacer alguna lectura después.
El motivo de la entrada es para llorar una muerte más, en un entorno mío pero no a nivel immediato, si saben lo que quiero decir.
¡Salve, Ray Bradbury! Y muchas gracias, GRACIAS, por libros como "Fahrenheit 451" o "Crónicas Marcianas". Gracias por ese montón de páginas de escritura fantasiosa y fantástica, desesperada y a deshoras, gracias por sentarse a escribir a las 3 de la mañana si le era necesario, gracias por no sentirse muerto en ningún momento.
No tenía, y de hecho no tengo, ninguna gana de sentarme a escribir hoy. Ni hoy ni en los últimos días que han venido detrás de hoy. La verdad es que llevo unos días apagado y raro, semirecluido y leyendo, jugando al Bastion y al Limbo y escuchando música de la buena. Así que en realidad no tengo motivo alguno por el que quejarme, y por una vez, de nada me quejo.
Además, estoy escribiendo, qué más quieren.
Como decía Bukowski, "—Ocurre simplemente que un hombre no puede escribir ocho horas al día. Ni siquiera puede escribir todos los días, ni todas las semanas. Agota su mente, es una desesperación fija. Ahora no puedo hacer otra cosa que esperar."
Y aquí me tienen, rebuscando citas en una libreta escrita a mano y escuchando a David Bowie, no tengo muy claro porqué, pero la verdad es que me gusta cómo suena lo que hace el hombre este.
Para terminar, para no hastiarles con las últimas mierdas autosaboteadoras de mi vida, les dejo con una cita de Bradbury, la que más me ha dado y me da pensar cada vez que me paro un poco, una de esas frases que me desmontan y hace que me desmonte y me analice, y trate de reconstruirme de nuevo, fracasando lamentablemente en el intento, consiguiendo hacerlo sólo en mi imaginación, pensando en mí mismo como en alguien con unas circunstancias absolutamente diferentes, cuando en la realidad lo que hago es zambullirme más y más en la nada que llena mis días.
"Desde hace mucho tiempo sentía que algo se preparaba en mi interior, y yo andaba por ahí haciendo una cosa y sintiendo otra"
RIP
