February has gone, again.

Lo bueno no dura, y es por eso que febrero es el mes más corto del año. Aun siendo este un año bisiesto, febrero nunca me resulta lo suficientemente largo.

Lo bueno, si breve, dos veces bueno, dicen.

He pasado un par de semanas buenas, este último febrero. Cuando digo un par de semanas buenas me refiero a que me he levantado de la cama con energía, con ganas de ir de acá para allá, sin freno, con el nervio como combustible, prendiéndole fuego como petróleo en el mar, ardiendo en la superfície, sin afectar a las profundidades.

Hoy pensaba en Bukowski. En algún sitio leí que se sirvió de sus experiencias en tugurios y hoteluchos y en su maltrecha vida para escribir. Mejor dicho, no es que le sirvieran para ello, es que se estaba empapando de esas experiencias, adquiriéndolas, absorbiéndolas, luchando para conocer la lucha. Por eso podía escribir, cada vez más, con más puntería y mordacidad sobre la vida y sobre el lado oscuro y salvaje de ésta.

¿Escribo yo como lo hago por el hastiamiento general actual? ¿Escribo así por las cosas que me han pasado? ¿Por las cosas que he hecho?

Y la pregunta relevante: ¿Realmente importa?

En absoluto, siempre y cuando a mí me guste lo que escribo. Y es que se me hace divertido. Crear un castillo ladrillo a ladrillo, post a post, palabra por palabra, y navegar entre ellas como marinero en su barca, conociéndose cada ola, cada corriente, cada arrecife y cada obstáculo.

Ay, Bukowski. Qué hijo de puta. La próxima vez que ponga bocabajo la etiqueta de una cerveza brindaré a tu salud.



Canciones para tomar drogas malsanamente, volumen 12:

Lou Reed - "Walk on the wild side"