Escribir es...[4]

[Me voy a Galicia unos días, con H y con Sandra, hasta el domingo, a perderme en la montaña, escribir lo que me debo a mí mismo, pasar del wifi y del WhastApp y plantar los pies un poco en la tierra. No se desesperen, lectores, en breve volverán a leer mis mierdas por aquí. Un abrazo.]


Hace 4 meses, Frank pensaba:

Escribo con miedo, y pasión y odio, y furia.

Me inundo en las palabras, y lleno y engordo párrafos con más adjetivos que me acerquen a quien me lee. Para que me conozca y me deje de conocer a la vez. Me doy y me quito la razón. Binomio constante.

En cada frase soy alguien nuevo, parte un un cúmulo.

Una mezcolanza (gracias, Javier Calvo) de contradicciones, cursilerías en privado y a ratos, crítica incisiva conmigo con el que más, humor, autodaño, rechazo, presión y juicio, y pánico y asombro.

Soy mi mejor consejero, quien menos me conoce.

Mi potencial es secreto. Mierda, sé valiente y pelea.

Pélate los nudillos a puñetazos contra el espejo del ascensor, de nuevo.

Apasiónate con algo, rompe tus cadenas, libera el mal.

Y sal a escribir ahí fuera.